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"Introduction à l'art de l'auto-stop : Pour arrêter les voitures, lever un doigt ! "Parce que c'est bien plus chouette de pédaler ensemble quelle que soit la direction" "L'amour, c'est comme les animaux, Monsieur, ça ne se dresse pas ça s'apprivoise"..."Les souvenirs, c'est comma la vieille moutarde si ça ne pique plus c'est que c'est périmé"...

C'est rue St Denis que j'ai croisé la première fois Madame il y a quelques mois sans savoir que je la reverrai, le minou qui est devenu, semble t-il, sa mascotte, m'ayant à l'époque un peu tapé dans l'oeil.

Depuis, j'ai trouvé d'autres citations et mes propres murs ont même fini par adopter ces conseils avisés. Des conseils, en tout genre donc, à suivre peut être pas, mais qui vous distingueront du commun des mortels et vous fera briller dans les dîners et autres petites sauteries (oops...). Madame est une sacrée bonne femme. Le verbe haut et piquant, le ciseau habile et le pinceau de colle qui ne l'est pas moins ; dans un cadavre exquis aussi littéraire que visuel, pratiqué en solitaire, Mademoiselle (pardon, Madame) s'essaye dans un succès qui ne fait que grandir, à distiller dans les rues de Paris des messages tel un corbeau à l'humour tant burlesque que potache et à mettre en scène tout un petit théâtre tiré tout droit des pages de vieux magazines dont les détails imbriqués dans un joyeux bric à brac bien pensé font surgir un monde imaginé par un esprit déluré. Ou comment faire du kitsch de bon goût et de bon ton....

Madame nous interpelle par ses billets doux mais aussi à coup de semonce de tête de chat et autres maquereaux bien frais (enfin, ça reste à vérifier), accompagnés parfois de donselles presque en chaleur malgré la froideur des murs contre lesquelles elles sont plaquées.

L'animalerie accompagne souvent les protagonistes, ainsi le chat (celui là même qui a déjà noircit quelques lignes de ce blog, ce félin des rues parisiennes, jungle de notre environnement urbain actuel) côtoie la poiscaille ici, un cheval de bois par là, ou bien encore un poulet roti qui trône sur le devant de la scène. Les artifices en tout genre sont autorisés, au gré de l'humeur de la fauteuse de trouble, pourvu qu'ils fassent plus sourire que réfléchir : perceuse, couronne tout est bon à prendre.... le maquillage est tout aussi fantaisiste : lunettes, étoiles (dans les mirettes ou ailleurs) et bien souvent pour tout le monde une ostensible moustache fine et élégante sur les protagonistes de l'affaire, cette même moustache qui signe invariablement et tout aussi ostensblement le délit, dans un rouge vermillon qui ne pourra qu'attirer l'oeil du promeneur.

Les mots doux sont chez Madame trempés dans une verve acidulée (pour ne pas dire acide) qui fait tout le charme de la chose. Grivois ? peut être, léger, sûrement, absurde et hétéroclite assurément, à l'image de la technique utilisée qui marie un peu tout et n'importe quoi dans une alchimie unique, propre à la sensibilité de l'artiste. Ainsi surgissent sur les murs de notre quotidien des effigies des années 30, 40 ou 50 échappées des grandes heures de Jours de France, Marie Claire, ou Match, Madame Figaro ou encore ELLE. Madame libère ainsi complètement non seulement les femmes de ces magazine figées dans leur époque mais aussi celles à qui ces bonnes pages étaient dédiées. Et même si la démarche de la paire de moustaches rouge n'est pas exactement celle là, c'est aussi comme cela que je l’interprète.

En tout cas cette désinvolture vive et alerte me plait bien et il semblerait que je ne sois pas la seule à apprécier ces scènettes légères, témoignage d'une poésie hirsute et joyeuse. Détournement de la banalité des mots de la presse pour en faire de bons (que dis-je d'excellents) mots fabriqués de bouts de papiers oubliés, à l'heure du tout numérique, la matière reprend tout à coup de la valeur.....

L'objectif de Madame ? Faire un grand pied de nez général, une langue tirée en permanence à tous les emmedeurs...mais pas n'importe comment, avec l'élégance subtile et le langage indirect qu'offre la créativité artistique...le vecteur privilégié pour faire passer tous les messages même les plus subversifs. Ah oui, mieux que mes mots, voyez donc les photos sur le site perso de la rigolote.

Au cours de mes dernières promenades parisiennes, le hasard (enfin presque), m'a conduit vers un endroit chargé de souvenirs et d'émotions, aux pieds de la Grande Mosquée de Paris. Les quelques vers de Robert DESNOS qui suivent et que j'ai aussi trouvé un peu par hasard m'ont donné envie d' évoquer les jardins nichés derrière les grands murs blancs de la place du puits de l'ermite. C'est un havre de paix et de sérenité qui est préservé à l'ombre du minaret de 33 mètres de haut. Les couleurs froides de la végétation se mariant harmonieusement aux couleurs chaudes des matériaux utlisés procurent au visiteur une paix intérieure propice à ce lieu de culte.  Mais au delà de la prière symptomatique du pratiquant, c'est surtout une prière du coeur qui  nait spontanément de mon âme, un peu malgré moi, venant ainsi faire écho à la plainte du poète.

J’ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité
Est-il encore temps d’atteindre ce corps vivant
et de baiser sur cette bouche la naissance
de la voix qui m’est chère ?

J’ai tant rêvé de toi que mes bras habitués en étreignant ton ombre
à se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas
au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l’apparence réelle de ce qui me hante
et me gouverne depuis des jours et des années
je deviendrais une ombre sans doute,
Ô balances sentimentales.

J’ai tant rêvé de toi qu’il n’est plus temps sans doute que je m’éveille.
Je dors debout, le corps exposé à toutes les apparences de la vie
et de l’amour et toi, la seule qui compte aujourd’hui pour moi,
je pourrais moins toucher ton front et tes lèvres que les premières lèvres
et le premier front venu.

J’ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé, couché avec ton fantôme
qu’il ne me reste plus peut-être, et pourtant,
qu’à être fantôme parmi les fantômes et plus ombre cent fois
que l’ombre qui se promène et se promènera allègrement
sur le cadran solaire de ta vie.

Robert DESNOS

Il est des petits coins parisiens bien secrets, farouchement préservés et souvent placés tout près de lieux très fréquentés qu'on les ignore inconsciemment et involonairement. Il en va ainsi pour le havre de paix, sinon de tranquillité. La cours Damoye fait partie de ceux ci. C'est par ces quelques lignes que je vous emmène avec moi dans ce passage qui sommeille au coeur de Paris, et qui fait la joie de mon emploi du temps du samedi.

Quand la place sort à peine de son sommeil et que la Cour dort encore un peu au point de ne pas laisser fouler son pavé par tout le tout venant, ainsi il n'ouvre ses grilles aux curieux qu'à certaines heures de la journée. Car il convient de préciser que cette ruelle qui porte le nom de son ancien père et propriétaire, M. André Pierre Damoye qui l'a loti en 1778, bénéficie du statut de passage privé. Ensemble architectural du XVIIIème siècle encore préservé de la folie foncière, impeccablement restauré pas tout à fait coupé du reste du monde car résoluement tourné vers la modernité.

Enraciné dans l'emblématique quartier de la Bastille, le passage débute au 12 de la dite place pour finir 124 mètres plus loin au 12 de la rue Daval. Quartier illustre des menuisiers, ébénistes et autres tapissiers,jusqu'à il y a encore quelques décennies, on s'attend presque à croiser le long des immeubles clairs que caresse ici une vigne vierge, là les branche d'une glycine, un gavroche ses outils à l'épaule, ou bien une de ces bouilles qui firent la gueule du "Ventre de Paris". Il suffit de fermer les yeux pour imaginer une scène des Rougon Macquart, ou bien du Père Goriot, dans ce Paris qui mêle petites et grandes destinées, drames et comédies, petites et grandes fortunes, à l'ombre d'une porte en bois et d'une enseigne en fer forgé. Dans un recoin, une petite fontaine que surplombe une niche que seul l'hiver met à découvert sous les branches d'une glycine qui prend ses aises sur le mur au printemps.

C'est Voltaire qu'on assassine ! Oui, je sais en principe on ne parle pas du grand philosophe en ces termes et le titre du roman de Gilbert Cesbron qui s'applique à l'origine au génial Mozart,  se trouve ainsi dénaturalisé dans cette introduction. 

Comme le froid a du bon de temps en temps....c'est sans doute à lui que je dois ce retour à mon clavier et mes clichés...souhaitons non pas que le froid polaire perdure mais bien que ce regain rédactionnel persiste le plus longtemps possible. Pour reprendre le fil des lignes et des photos en ce début d'année, je pars du coté de St Lazare. Au coeur des allées et venues des milliers de voyageurs qui transitent quotidiennement dans ce quartier animé, commercial et si bouillonnant d'activités en tout genre, il reste imperturbable depuis une trentaine d'année que l'on les y a là érigées, les deux compositions d'Arman : "l'heure pour tous" qui trône dans la Cour du Havre et qui avait d'ailleurs en son temps (!) inspiré la rédactrice herbe que je suis ; et "consignes à vie" qui se dresse sous le gros horloge de la cour de Rome. Ces deux oeuvres dans leur genre imposantes, ont toutefois su se fondre dans le décor à tel point que si on les décriait au moment de leur installation, elles sont presque aujourd'hui oubliées, tant les passants semblent les avoir intégré dans leur quotidien. 

Ah comme la paresse peut vous envahir parfois....Alors que j'avais pris la (mauvaise) habitude de délaisser mes habitudes rédactionnelles, le froid me rappelle à mes activités du coin du feu....(enfin plutôt du radiateur...). Alors pour reprendre le chemin des balades, des photos et des articles parfois sortis de pas grand chose, je publie ce soir un entrefilet qui attend que son auteur veuille bien le terminer (il convient tout de même de préciser que le dit article attend depuis la fin de l'été). Posté sur les ondes à cette époque il aurait été encore d'actualité, excusez donc cette légère péremption....

Pour reprendre le fil de mes pérégrinations parisiennes, je souhaite honorer et rendre hommage ce soir à un bâtiment que je connais bien pour la simple et bonne raison qu'il jouxta mes pénates durant quelques 12 années, durant lesquelles sa petite vie anima, à sa façon, la mienne et dont la danseuse qui prend la pose sur sa façade, croisa mon chemin plusieurs fois par jour, jusqu'à encore il y a peu. C'est en effet des nouveaux feux des Folies Bergère dont il s'agira ici.

Sans doute avez vous entendu parler des travaux de réfection dont le théâtre a fait l'objet, peut-être êtes vous même passé, par hasard ou pas, aux alentours et ainsi admiré le résultat. Après plusieurs semaines de travail patient, de bruits de marteau et autres perceuses, les murs et le toit (surtout le toit...) des Folies Bergères s’effeuillent et délaissent enfin les échaffaudages qui couvraient pudiquement l'illustre théâtre, pour laisser apparaître son nouveau visage aux parisiens du quartier qui aiment l'animation que le music-hall apporte à ces pâtés d'immeubles du coeur de Paris. Et je dois dire que le spectacle  de cette façade rutilante valait vraiment la peine de supporter la poussière extérieure et le bruit du labeur des ouvriers dès potron-minet à 8h00 en plein mois d’août....J'ai presque du mal à trouver l’adjectif adéquat pour décrire la finalité de cette entreprise de longue haleine : lumineuses, authentiques, nostalgiques, rutilantes, précieuses, immaculées, mais surtout parisiennes !  Oui, elles sont un peut tout cela à la fois. A l'image de cette apparition qui luisait sous le soleil des derniers jours de l'été, lorsque cette photo a été prise : cette danseuse qui est peut-être la résurgence d'une Joséphine Baker dont je vous livre avec plaisir les paroles d'une chanson que la dame aussi audacieuse que généreuse a peut-être freudonnée sur les planches des Folies Bergères qui resteront un peu dans la mémoire de ma petite vie parisienne...

En passant hier par la Place Félix Eboué, j'ai une nouvelle fois souri aux lions qui pendant plusieurs mois d'affilée ont été couverts d'échaffaudages, pour mieux réapparaitre dans leur teinte et leur pose initiales, celle, un peu stupide certes, du fauve accroupi sur ses pattes arrière : la pose hiératique du roi des animaux. Comme je les connais bien ces félins..."La fontaine au lions", ou "Fontaine du Château d'eau", a été réalisée par Charles Davioud, à qui l'on doit de nombreuses réalisations du même acabit dans Paris. Initialement prévue pour la Place de la République, elle échoit finalement à son emplacement actuel en 1880, lorsque la place s'appellait encore Place Daumesnil. Mais plutôt que de m'appesantir, peut-être un peu inutilement, sur l'histoire de ces fauves, je vous livre les quelques vers qu'ils m'ont inspiré.

Tu me parle du Général Daumesnil,
Je te réponds en évoquant Félix Ebouée,
Deux figures de l'histoire de France pour une place,
Et une fontaine majestueuse en son centre, telle une île.

J'avais évoqué il y a plus d'un an à présent le cas des musiciens du métropolitain qui n'avaient pas laissé mes doigts engourdis d'ennui devant mon clavier ...Le sujet me paraissait inspirant, au regard des innombrables expériences en la matière subies par nos oreilles durant le récurrent supplice d'un concert (?) improvisé comme imposé au cours d'un simple voyage dans le Paris intra muros souterrain.

Ce soir il en sera presque de même (enfin je l’espère) avec ce billet d'humeur consacré à ce qui fait le charme de la capitale mais aussi à ses petites turpitudes finalement bien légères. Vous serez immanquablement intéressé par l'article du jour si, comme moi vous êtes un(e) célibataire parisien, ou que vous sortez fréquemment en couple (légitime ou pas, l'amour n'est pas regardant sur la disponibilité des annulaires). Lorsque vous prenez un verre ou dînez en compagnie d'une personne du sexe opposé, vous avez inévitablement droit (en fonction tout de même du lieu que vous avez choisi pour votre soirée), à l'inévitable passage d'un vendeur de rose (enfin ce qui peut y ressembler) qui accostera (ou du moins tentera), votre table, dans l'espoir de vous vendre un exemplaire de la soit disant « reine des fleurs » de l'amour qui semble toutefois se flétrir déjà dans son enveloppe de plastique. En cette saison estivale, propice aux rencontres et aux amours (d'un jour ou pour toujours ?) je souhaitais évoquer et creuser à travers quelques lignes ce sujet qui fleurit aussi bien sur les blogs parisiens comme sur les pages de vidéos du net ou encore celles des journaux nationaux : celui des vendeurs de roses à la sauvette. Le sujet serait il sérieux, voire sensible ? 

Lecteur, vous avez forcément votre petite expérience personnelle avec ces vendeurs qui suscitent diverses réactions lorsqu'ils passent, une brassée de roses rouges et blanches dans les bras espérant séduire les couples, jeunes ou moins jeunes. Qui sont ils ces colporteurs de romantisme bon marché pour effectuer cette tâche, sinon ingrate du moins fatigante et assurément très peu rémunératrice ? 

Et bien la plupart d'entre eux sont de simples réfugiés politiques, pakistanais ou assimilés. Et il faut bien avouer que ces malheureux fleuristes de la dernière heure, qui font de leur tournée de roses une activité de fortune (pas au sens propre, puisqu'ils n'empochent pas plus de quelques euros sur la soirée contre une poignées de fleurs vendues après avoir acheter celles ci à vil prix à Rungis, bref un autre Eldorado que le Paris chic et romantique qu'ils essaient tant bien que mal de vendre), n'ont pas peur du refus.

Car s'ils peuvent encore trouver un petit succès auprès des tables investies en été par les couples de touristes qui peuvent être plus facilement conquis par le cliché romantique "so parisien", il n’en va certainement pas de même en hiver quand ce sont les parisiens eux même, pour certains excédés, qui rendent la vie plus difficile encore à ces expatriés malgré eux. 

Passant de terrasses en terrasses, ils se glissent discrètement dans les cafés et restaurants de la capitale, tendent des roses, parfois déjà en fin de vie, en souriant et essuient bien souvent les regards condescendants des parisiens au parisianisme exacerbé qui n'hésitent plus pour certains, en plus d'adopter un mépris assumé, d'accompagner celui ci par quelques sorties du style :  "On n'est pas ensemble", "C'est un rendez vous professionnel, merci" (une justification qui cacherait quelque chose ?), "Ben, on a déjà couché c'est bon..." (réplique piquée à Alain Chabat et que beaucoup se sont ensuite approprié afin de ne pas plomber l'ambiance, ou au contraire la plomber, en fonction de l’identité et de la sensibilité de leur interlocuteur/trice), ou bien un peu plus pervers : "Vous avez des bleues ? S'il n'y a pas de bleues, je ne prends pas", quand ce n'est pas une indifférence notoire et affichée pour faire fuir ceux qui malgré toutes ces marques de non affection et de manque de compassion profond, continuent leur circuit (invariablement toujours le même, parfois plusieurs fois de suite, et ce du lundi au lundi....).

Mais cette situation peut tout de même laisser planer un certain embarras quand vous êtes, non pas dans un speed dating mais néanmoins en galante compagnie, sans heureusement complètement griller un rendez vous.  Car aux yeux d'une sensibilité un peu trop romantique, voire kistch, (que je n'ai pas), la dame ou la demoiselle peut mal prendre ce refus de marquer un signe de déférence et de galanterie vis à vis d'elle (u_u..... cette dernière pouvant en profiter pour étiqueter son vis à vis de goujat fini ou de rat près de ses sous-sous.....). Même si Monsieur comme Madame ou Mademoiselle ne sont plus vraiment attirés aujourd'hui par ces clichés kitsh qui sont définitivement réservés aux touristes (encore que...), il reste en chacune de nous un sursaut de besoin de constater que l’on plait…

Pour ma part, afin de ne mettre personne mal à l'aise en voyant arriver "Mister Rose" je décoche le plus séduisant des sourires à mon interlocuteur comme au malheureux vendeur qui ressortira une poignée de secondes plus tard du restaurant avec le même nombre de fleurs qu'en arrivant, en déclinant poliment. Attitude un peu forcée certes, mais qui a le mérite de ne froisser personne et de rester un peu glamour en toute occasion....

Ils habitent le silence qui caractérisent leur passage et pourtant bon nombre d'entre eux sont immobiles. Vous ne les entendez pas et pourtant ils murmurent sur les murs...vous les ignorez dans tous votre trajets et pourtant eux vous regardent passer avec cet air mutin dans lequel on les a figé. Derrière leur regard de pierre que l'on pourrait croire éteint, ils observent la vie de Paris qui leur est un peu étrangère (eux qui appartiennent à un autre monde, celui que les mythologies leur a créé), mais que pourtant ils vivent un peu malgré eux, puisqu'ils sont là, dans la pose que le ciseau du sculpteur a imaginé pour eux. S'ils ne chantent pas le chant des cieux, il semblent tout de même parler un doux langage des bribes enfantines et coquines qu'on peut entendre en tendant bien l'oreille, en fermant les yeux et en laissant l'imaginaire vous envahir....

On ne peut pas vraiment les ignorer puisqu'ils sont un peu partout dans Paris, parfois dotés d'ailes qui pourraient bien leur servir pour s'échapper de ce qui pourrait être à leur yeux un enfer, mais pas toujours. Ils sont aussi parfois, les traits poupins à l'image de l'âge juvénile dont ils symbolisent également l'innocence ; ou bien encore l'étrange interprète et ambassadeur du monde célèste pour les pauvres mortels que nous sommes (je ne développe pas davantage de peur de tomber dans une interprétation pseudo thélogique de comptoir...). Chastement vêtus d'une robe ou bien simplement représenté par ces chérubins dont on ne connait de l'anatomie que ce visage joufflu si caractéristique, ils sont appliqués en guise de décoration sur de nombreux éléments architecturaux : portes d'entrée, linteau, embrasure, bow Windows, partout où peuvent se loger ces êtres malicieux et pourtant si doux et si innocents.

Mais qui sont ils à la fin me direz vous ? Vous trouverez ces apparitions sacrées comme profanes sur les façades de bâtiments laïcs, publics comme sur les frontons ou les portes des églises. C'est dans un bruissement d'ailes et un léger courant d'air de pierre que j'évoquerai ici ce soir tout ce que Paris peut compter de figures angéliques :  les angelots, les angelets, les putti, ces amours, ces bellots, Cupidon par ci, Eros par là, apparitions androgynes ailées qui n'appartiennent pas à une époque précise et qui ne sont rattachées à aucune contrée particulière puisque cette iconographie appartient à une imagerie universelle et intemporelle.....

Qu'ils soient sacrés ou profanes ils accompagnent notre paysage urbain ancien et apportent une note désuète, quelque fois surannée, pour ne pas dire kistch dans certains cas, mais surtout douce et poétique.  Ils participent aux turpitudes de nos petites vies qu'ils doivent trouver bien courtes eux qui appartiennet à l’immortalité. 

Inspirant poésie et réverie, ils expriment par les traits qu'on a bien voulu leur attribuer les différents visages de la vie : joie, innocence, tristesse, dans un regard pas si absent, pas si éteint, si l'on regarde bien...Image lyrique d'un monde planant entre le ciel et la terre, médian entre les imperfections humaines et la perfection céleste, esprits sans âme ni sens, ces apparitions qu'elle soient rattachées à des croyances et peut être des conviction religieuses pour certains d'entre nous, comme à un registre simplement décoratif, ne peuvent totalement nous laisser dans l'indifférence.  Car qui peut rester insensible devant l'incarnation, quand bien même si celle doit être de pierre, d'un ange ?

Ce sont les mots de Paul Marie Lapointe qui feront de cet article un collier de vers en hommage à ces jardins que j'affectionne tout particulièrement, ceux du Palais Royal, où entre les pierres qui hier appartenaient à la monarchie et qui reviennent à la République aujourd'gui, je trouve bien souvent ce calme et cette tranquillité à l'ombre des allées de tilleul et au coeur des bosquets. 

Silence dans la pierre poussière et jardin ici règne un passé faste, 
Silence entre les murs dans la cour sans Cour où momentanément se pose le calme ciel de mai. 

Un siècle retombe dans l’autre loin des agitations verbeuses, 
et consommations sublimes dorures falbalas cuisses hautes.

Silence pause rectangulaire dans la fureur marchande 
silence où l’on repose repus de bruits et discours loin des musiques mitraillées. 

Silence où quatre allées sont disposées d’arbres ombrées, 
de tilleuls quatre cent soixante arbres sur huit rangées? 

Au cordeau tirées longuement s’allongent formant allées en allées. 

Feuillages de tilleuls feuillages taillés dociles domestiqués, 
bougeant à peine au souffle de mai ce matin. 

Quatre allées voûtes vertes sont ainsi faites d’ombre ou de soleil, 
selon le mouvement d’une feuille et d’autres constamment. 

Quatre allées d’arbres encloses au pied de chaque tronc, 
coiffé de verts divers près du sol émerge une feuille, 
une tige parfois de tendre vert chacune ayant foré, 
minuscule sous l’écorce le bois printanier, 
poussant vers le ciel une sève impatiente. 

Au pied de chaque tronc dans la poussière moulées, 
cent pattes en étoiles de pigeons envolés. 

Papiers souillés mégots quelques brindilles. 

Des bancs épars sous les arbres où rêvent lisent, 
s’abandonnent des hommes des femmes de tous âges. 

Vieillards sortis un moment du noir de l’oubli l’anonyme vie, 
savourant les premiers ébats des corps les derniers éclats du parc, 
avant la fin de tout des palais royaux de l’Histoire. 

Vieilles dames solitaires abandonnées de tous jeunes gens oisifs, 
dans la ville inutile jeunes filles du printemps paradant douces proies, 
dévorées de regards de soifs enfants poussés dans des carrosses, 
par des mères trop jeunes trop fraîches toujours prisonnières,
déjà d’écoliers absents qui s’échappent là-bas, 
derrière les ballons vers les nuages infestés les miasmes de l’être, 
bureaux commerces ateliers prisons où se tue le temps. 

Cour du Palais-Royal crissement des pas dans la poussière sablée des allées, 
la rumeur diffuse de la ville tout autour s’étouffant promenade sans bruit, 
glissement momentané des passants soulevant quelque peu cette poussière, 
qui retombe aussitôt dans l’ordre des choses.

Au centre de tout cela qui n’est agité d’aucune guerre, 
apparente loin des massacres et de la faim,
loin de la vie courante une vasque généreuse et fraîche, 
où des fontaines richesse de cristal orgueilleusement, 
déploient leurs eaux eaux d’artifices, 
plus que parfaites se pavanant perruques et poudres,
jetées là pour la mort des rois jetées là,
dans le silence hurlé de mai.

 Paul-Marie Lapointe

Avant d'arriver au Square du vert galant qui a fait l'objet de l'un de mes derniers billets, j'ai longuement longé la rue de Rivoli, sous ces arcades qui font le bonheur des touristes et par la même occasion celui des tiroirs caisses des boutiques qui empiètent allègrement sur le dallage patiné par les allées et venue des visiteurs tout au long de l'année.

Au niveau de la rue de l'Oratoire, je me suis arrêtée, comme tant d'autres, pour jeter un oeil curieux et un peu rêveur devant le grand groupe statutaire blanc, posé dans le dos du temple. La présence du dit temple ainsi que celle de ces personnages figés pou l'éternité dans la pierre n'est pas là par hasard, mais est directement liée à une page de notre histoire, loin d'être la plus calme, la plus pure, la plus blanche justement, non celle dont il sera question ce soir étant largement entachée de sang, puisqu'il s'agit des épisodes sanglants des guerres de religions qui ont émaillés les règnes successifs des fils de François Ier jusqu'à leur fin, avec celui d'Henri IV. Et plus précisément encore de cette terrible nuit de la St Barthélémy pendant laquelle Paris et notamment ce quartier du Louvre s'est empourpré dans un bain de sang.

Issu de la noblesse française, fis de Gaspard Ier de Coligny, maréchal de France sous François Ier, Gaspard II a la destiné d'un grand homme. Après une enfance provinciale et une adolescence à la cour de François Ier, il fait ses premières armes dans les années 1542-1546. Témoin des nombreuses intrigues familiales entre les clans de Guise et Montmorrency qui animent le règne d'Henri II, il poursuit une  brillante carrière de militaire et devient amiral. Il pousse plus tard Catherine de Médicis à adopter une politique de conciliation à l'égard des réformés, refusant la voie de la violence, lui même convertit au protestantisme sous l'influence de sa femme. 

Chef de file dans les différentes guerres de religion, et pendant un tmps éloigné de France en étant ambassadeur à Londres il rentre à la cour du roi Charles IX en 1571. Haï par les grandes familles qui entourent le roi (dont il n'est pour autant pas detesté), il fait l'objet d'un attentat le 22 août 1572 lorsqu'un calviniste tire sur lui (le commanditaire de cet acte ne fut d'ailleurs jamais clairement identifié par les historiens). Cet assassinat précède de très peu la nuit de la Saint Barthélémy durant laquelle Coligny, après une longue agonie, fut achevé par un coup de dague.

Mais revenons au groupe blanc qui avec un peu d'imagination pourrait être maculé de part et d'autre de rouge tant il est lié aux bains de sang aussi absurdes que violents de cet épisode. On peut d'ailleurs imaginer que le sculpteur Crauk a voulu marquer justement ce recul face aux évènements passés en conférant à cette statuaire un caractère particulier : celui de la mort provoquée violemment par une simple différence de croyance et de forme du culte religieux, à travers cette blancheur éclatante s'opposant à la noirceur de l'époque et de ses évènements. Où quand l’obscurantisme alors plus qu'en vigueur à cette période, plus qu'obscurcir, fait rougir (au sens propre comme au sens figuré) certaines destinés.

Notre héros du jour se tient debout dans une niche sur le fronton de laquelle figure son identité ainsi que ses dates de vie et de mort. Il porte l'habit que lui doivent son rang et sa naissance, propre à la mode du XVIème siècle. Sa posture témoigne de celle d'un chef de clan, d'un homme d'action comme le rappelle son épée évoquant les faits d'arme dont il a fait preuve, mais aussi son pouvoir et son ambition. 

La statuaire ici représentée reflète parfaitement l'esprit de l'époque à laquelle elle a été réalisé, c'est à dire cette fin de XIXème siècle encore bercée par un certain éclectisme mais aussi de romantisme : on tend à commémorer, à comprendre l'importance que prend l’histoire de France dans la société, la résurgence du passé que l'on cherche à appréhender. Le style plastique est typique également : académique et frisant l'allégorie, comme en témoignent ces deux femmes aux pieds de notre bonhomme. Les yeux tournés vers le ciel, elles évoquent bien des choses, des idées, des concepts qui peuvent être formulés par chacun à l'envie : la vie, la mort, la destinée, la religion, la réforme; la croyance.... Chacun peut y voir ce qu'il veut en rapport avec l'histoire de Gaspard de Colligny. Au bas de l'ensemble, plusieurs plaques viennent retranscrire par quelques mots ce que les statues posées juste au dessus d'elles ne peuvent formuler dans le silence que l'artiste leur a conféré.

Pour rompre le silence et le vide de ces pages virtuelles qui se tournent au fil des jours, si vite sans même que je m'aperçoive des dates qui défilent sur le calendrier, laissant ainsi cet espace sans mots ni photos, voilà ce soir une petite étincelle rédactionnelle qui ravivera un peu la flamme de l'écriture parisienne et rallumant par là même, plus précisément, la flamme du souvenir .

Elles sont parfois, à une date précise qui n'appartiennent qu'à elles et qui fait leur raison d'être, accompagnées d'un petit bouquet de fleurs souvent aux couleurs de la patrie, ou bien seules, nues posées sur le murs qu'elles sont censés marquer. Je veux parler ici dans un accent qui je l'espère n'est pas trop mélancolique, de ces plaques qui jalonnent les rues de Paris (et pas que d'ailleurs !) et dont l'unique utilité est de commémorer un lieu, une date, ou tout simplement le passage d'un grand homme, qu'il soit, de lettre ou d'état, ou bien encore un fait historique, parfois tragique, lié à un fait d'arme ou de guerre, rappelant ainsi qu’ici et là le fantôme de l'Histoire est passé, à travers les vies de nos anciens et les évènements auxquels ils ont participé.

Ainsi, par ces quelques centimètres carrés de pierre gravée et apposée sur les façades, ou parfois dressée dans un jardin ou sur une place presque agencée à cet effet, vous pouvez faire d'une simple promenade, un petit cours d'histoire et éveiller votre esprit à des écrivains, des artistes, des compositeurs que vous connaissiez à peine et qui en lisant ces quelques lignes sur un mur vous paraissent déjà beaucoup moins étrangers. Quant aux faits tragiques (en général et bien malheureusement d'ailleurs ce sont eux qui sont ainsi indiqués, on ne
commémore pas les faits comiques...), ils sont de la même façon discrètement rappelés à tous pour que ces tristes lignes, souvent sanglantes, de notre histoire ne s'échappent pas de notre mémoire et restent imprimées, quelque part dans notre esprit, nous permettant en quelques instants de nous souvenir que sans ces héros de notre histoire, la face de notre patrie serait sans doute un peu différente.

Ces plaques ont donc un rôle bien plus important qu'on ne l'imagine et les murs qui les supportent tout autant car ils sont direcement marqués par cette étrange présence qui est ainsi désignée : passage d'un être qualifié "d'illustre" par le temps, celui là même qui est passé et qui poursuit sa course vers de nouvelles destinées humaines et des faits plus ou moins marquants ;  ou événements que le temps ne pourra pas (mais surtout ne doit pas) effacer. Elles nous indiquent encore et toujours que le travail de mémoire et d'instruction ne doit être occulté pour que chacun d'entre nous puisse se construire et se trouver à l'ombre du passé.

Par une fin de matinée déjà très estivale je suis partie à la recherche d'un petit havre de fraîcheur et de paix que j'ai trouvé au bout de l'ile de la Cité. Là où bon nombre de touristes montent dans les bateaux mouches et prennent un peu le large, laissant les autochtones à leurs stress habituel le temps d'une petite croisière sur la Seine, j'ai atteint le bout du square du Vert Galant pour observer la vie de la capitale de ce point de vue pittoresque qui reste finalement pour moi assez méconnu.

Au milieu du Pont Neuf, derrière la statue d'Henri IV qui reste impassible sous le soleil de plomb comme devant les défilés de touristes qui passent et repassent dans ce coeur de Paris si animé, se cache le square du Vert Galant qui doit son nom au roi précité qui comptait, comme chacun le sait moult maîtresses malgré son âge vénérable et déjà avancé.

Ce n'est qu'encore un peu plus tard que ces 2665 m² disponibles sont dévolus à la promenade et à la flânerie verdoyante pour le plus grand plaisir des parisiens. Il faut dire que c'est à cette période la mode des squares, venue de grande Bretagne, fait fureur dans la capitale. Dans les années 1960, il fut curieusement choisi comme point de ralliement par les beatniks.

"Je me promène la tête vide

Admirant les toiles encore humides
Des artistes apprentis
Qui peignent les moments de la vie.

Une brise légère
Dans les pommiers aux fleurs fières.
Une feuille de dessin
Tombe entre mes mains.

Comme une apparition
Tu nais d’un coup de crayon.
Vaporeuses formes dans un fond brumeux
Tu te bats, te déformes, pour revenir des cieux.

Demoiselle aux jupes décousues
Jeune fille au visage déchu
Tu as dû être belle
Dans un passé immortel.

Dans le square que tu hantes
Tu m’attires dans ton antre
Tu joues à te cacher
Derrière les grands marronniers

Tes longs cheveux au vent
Dansent dans le temps.
Assise sur le banc
Les minutes défilent lentement.

De ton corsage défait
Sortent tes petits seins émoustillés
De ton jupon relevé
J’aperçois ta jarretière décrochée

Il est parti, a disparu
Depuis longtemps il n’est plu.
Mais toi ici qu’as tu fait ?
Petite pimprenelle décharnée 

Lancinante musique du vieux Paris
Ton corps suit le rythme ravi
Le long du quai de Seine
Tu apparais comme une reine.

Ancienne maîtresse
Tu cherches la tendresse
Tu envies tous ces amants
Tu les guettes, tu les sens.

Fantomatique présence
Tu joues, tu danses
Tu veux les posséder
Spectre au coeur léger.

Assise sous l’Olivier de Bohème
Tu attends qu’ils se promènent
Voleuse du temps présent
Tu enfermes les baisers des amants".
(...) 

SLM

Un clin d'oeil...coquin, malicieux, parisien ..... Un clin d'oeil que seul mon complice, si par hasard passe sur cette page, comprendra... Voilà ce soir un entrefilet sur les portes cochères de Paris, celles là même devant lesquelles on passe le long des boulevard, des avenues comme des petites rues, au point souvent d'en oublier leur histoire, leur caractéristique et leur utilité. Pourtant il y a bien à dire sur ces ensembles architecturaux indissociables des hôtels particuliers qu'elles protègent de l'extérieur, indissociables de l'histoire urbaine de Paris et de la vie quotidienne de ses habitants. Que ce soit durant les siècles précédents, comme encore aujourd'hui, ces portes sous lesquelles nous passons, que nous longeons et parfois nous nous abritons, ne sont pas des éléments anodins de notre paysage mais bien des éléments chargés d'une certaine intensité.

Elles sont dans tous les arrondissements mais plus souvent et plus précisément ceux qui ont encore la chance de compter de beaux et d'anciens immeubles, ceux où les propriétaires d'antan avaient les moyens de commander à des architectes aussi intelligents qu'imaginatifs et créatifs, des hôtels particuliers d'envergure parfois aujourd'hui devenus bâtiments publics (ministères, ambassades...... ). Mais "Haussmann oblige", on les trouve partout où le baron parisien est passé, dans les faubourgs d’autrefois devenus aujourd'hui nos arrondissements, dits "périphériques".

Elles sont bien souvent coiffées sur le linteau par un mascaron, élément architectural décoratif de pierre dont j'ai déjà parlé et qui est à lui seul (quand il existe) l'âme de la porte mais surtout du bâtiment qu'ils garde derrière son sourire de pierre....La porte cochère comporte également la plupart du temps un chasse roue, métallique ou en pierre, placé à ses pieds empêchant les roues des voitures à cheval de détériorer le mur lors de leur passage. 

Élément architectural qui rassure et protège (sans doute car elle indique dans un inconscient l'entrée d'une maison rassurante, bourgeoise, protégée), elle annonce l'arrivée, le retour, le départ, les allées et venues des habitants de la maison, tout comme ceux des visiteurs. En hiver, elle coupe du vent et du froid de la rue, en été elle offre un havre de fraîcheur sous sa voûte de pierre derrière ses deux lourds battants.

Avez vous déjà remarqué combien Paris peut compter d'horloges ? Du gros cadran de la gare de Lyon, à celui bleu nuit cerclé d'or du beffroi de St Germain l'Auxerrois, en passant par le discret mais bien présent cadran de notre hôtel de ville, l'image du temps qui passe ne peut nous échapper dans la capitale. Dans chaque quartier, sur bien des bâtiments publics comme privés, la fuite du temps est mis en avant et se rappelle encore et toujours à nous....comme si nous pouvions l'oublier... Alors ce soir il sera une nouvelle fois question de temps, celui là même qui permet à chacun qui sait attendre et qui sait prendre son temps justement, de tout voir venir à point, comme le disait justement Clément Marot.

Sur les façades anciennes comme modernes, les banques,les églises, sous les passages couverts et bien sûr les halls de gare, bien des architectes ont choisi d'inclure la notion de temps dans leurs réalisations, à l'image de l'énorme cadran du 61-63 de la rue Réaumur, où là tout n'est que référence au temps qui fuit, au temps qui passe, au temps qui ne sait pas marquer le pas. Et dans une ville comme Paris où tout va toujours très vite, il est encore plus difficile de ralentir la course du temps.....Et pourtant, pour(temps)....

Des aiguilles ouvragées aux horloges administratives noires et blanches, sans âme et sans âge que l'on croise dans les rues de Paris, le temps se rappelle partout à notre bon souvenir.

Oui, de temps en temps (tiens, voilà donc que le temps s'invite même dans mon style rédactionnel....), ces mêmes cadrans prennent leur temps et retardent les heures, comme pour nous obliger à nous dépêcher encore un peu plus, ou bien ils prennent un peu d'avance, comme pour calmer notre hyperactivité et notre désir de ne pas perdre de temps, ce dernier qui finira malgré tout par nous rattraper.... Parfois, ils ont tout simplement cessé de fonctionner, auraient ils donc démissionné ? Préférant laisser à chacun sa propre liberté face au temps qui de toutes les façons continuera toujours sa fuite un peu plus en avant, cette grève des cadrans est un peu comme un arrêt dans cette ébullition des heures et des minutes pour éviter que tout ne finisse par s'évaporer... Et puis, de temps à autre, l'heure s'est tout simplement arrêtée, comme anesthésiée, à l'image de "l'heure pour tous" qui trône au coeur de la Cour du Havre. Tantôt encore, les cadrans se font doubles, comme dans la rue du Louvre, sous l'admirable voûte des bâtiments de la Poste, où, telles deux jumelles un peu pernicieuses, elles vous rappellent imperturbablement dans un quasi parfait alignement l'heure de la dernière levée pour votre courrier...

Le temps nous pousse parfois d'un pas mal assuré vers un futur qui n'est jamais certain et heureusement, un demain qui nous fait découvrir, les joies et les plaisirs comme les aléas et les imprévus sur lequel nous n'avons de toutes les façons aucun contrôle.

Que tirons nous de cette accumulation de rappels à l'ordre sur nos horaires quotidiens, personnels, souvent si formels ? Fort souvent du temps que nous consacrons sans doute à ce qui n'est pas si important, à des choses futiles alors que celles qui le sont moins et encore plus les êtres qui nous sont chers mériteraient sans doute davantage que nous leur accordions un peu de notre précieux temps. Car le temps a un défaut insurmontable, il emporte la vie et nous coupe de ceux dont l'existence à nos yeux ont du prix. Puissions nous prendre un peu plus conscience que le temps emporte ceux que nous aimons, ceux auprès desquels la vie n'est pas un fardeau mais bien un cadeau. Il nous indique encore qu'à trop vouloir courir derrière lui, on ne voit plus le présent, cet instant à chérir pour ce qu'il a de meilleur à nous offrir....

Quand bien même le temps ne pourra jamais suspendre son vol comme l'aurait souhaité Lamartine, heureux serions nous si nous étions capable d'en profiter à sa juste valeur, au bon moment...

Attelons nous donc à faire de ce temps qui passe invariablement et qui permet un perpétuel renouvellement, une nouvelle chance à chaque instant, une accumulation de souvenirs, qui, lorsque le temps n'aura plus d'emprise sur nos vies qui s'achèveront alors, apporteront la certitude d'avoir mis à profit durant toute une vie la course du temps.

Voilà que pendant l'écriture de ce simple billet, les aiguilles n'ont cessé de tourner.....Espérons que pendant cette course elles m'auront aidé à vous apporter un agréable moment et ne vous aura pas fait perdre votre temps !

"Ô temps ! Suspends ton vol, et vous, heures propices ! 

Suspendez votre cours : 

Laissez-nous savourer les rapides délices 

Des plus beaux de nos jours !
 

Assez de malheureux ici-bas vous implorent, 

Coulez, coulez pour eux ; 

Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent, 

Oubliez les heureux.
 

Mais je demande en vain quelques moments encore, 

Le temps m’échappe et fuit ; 

Je dis à cette nuit : Sois plus lente ; et l’aurore 

Va dissiper la nuit.
 

Aimons donc, aimons donc ! De l’heure fugitive, 

Hâtons-nous, jouissons ! 

L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive ; 

Il coule, et nous passons"

Alphonse de Lamartine

Deux petits pieds de pierre sur un piédestal dans les allées vertes ceignant la place d'Italie. Le "Petit enfant nu" de Louis d'Ambrosio (1879-1946) réalisé en 1926 vient apporter un peu de douceur dans ce centre névralgique du sud est parisien, carrefour presque un peu brutal et source d'animations diverses et variées.

Deux petits pieds de pierre bien innocents et un visage penché vers le sol, une expression figée dans la pierre exprimant un sentiment flou d'innocence et de candeur ponctué d'une douce mélancolie qui rien ne pourra désormais jamais atténuer ou modifier. La tête légèrement penchée sur un doigt soutenant son menton rond, l'enfant reste songeur perdu dans des idées qui ne semblent pas tout à fait lui appartenir, mais plutôt au sculpteur dont le ciseau a découpé dans la pierre des préoccupations presque adultes.

Le 13ème arrondissement fut l'objet d'une petite sortie en ce jour férié ensoleillé, avec pour objectif sportif en vue une petite escapade parisienne sur les bords du bassin de la piscine des "briques aux Cailles"....euh de la Butte aux Cailles,  située sur la place Paul Verlaine à l'issue de la rue Bobillot qui débouche directement sur la Place d'Italie. Une adresse bien connue des sportifs et amateurs d'histoire parisienne et qui m'est familière depuis la participation à un concours de dessin qui m'a permis il y a quelques années déjà, une première approche de ce curieux bâtiment à travers quelques coups de crayons, des aplats d'aquarelle et un prix....modestement gagné après quelques heures passées au soleil

 à tenter de caputurer sur une page blanche les ondes ocres et rouges si caractéristiques de cette bâtisse de la fin de l'Art Nouveau.

Mais revenons un peu en arrière ; dès 1866, un puits artésien d'eau chaude est découvert dans ce quartier, justifiant la construction d'un établissement de bains-douches en 1909 puis d'une piscine. Ce second chantier entamé en 1922 est achevé en 1924, esquissant des lignes témoignant déjà des prémices d'un Art Déco qui ne saurait  plus tarder.....les voûtes et les angles acérés en étant la preuve comme par l'entremise de ce toit bas et des fenêtres en demi cercle donnant de plein pied sur la rue.

La présence en masse de briques rouges est un témoignage de l'utilisation assez rare en plein Paris de ce matériau. La palette de couleurs chaudes à l'intérieur comme à l'extérieure se découpe dans le ciel parisien et se mire dans l'eau... Avec ses trois bassins alimentés en permanence par une eau naturelle à 28° C issue des puits artésiens situés à plus de 580 m de profondeur, cette piscine présente des singularités qui font d'elle l'une des plus prisées de la capitale. Toutefois, même si le décorum et l'agencement intérieur, fidèles à l'époque de son installation, sont intéressantes, cette piscine n'est pas conseillée aux nageurs aficionados des configuations techniques d'un bassin sportif comme moi.... Parole de sirène !.....Néanmoins l'originalité architecturale vaut un petit détour "de courtoisie sportive parisienne"' et par là même d'un coup d'oeil culturel....

Ah oui petit conseil d'une sirène, après votre bain n'oubliez pas de vous arrêter à une terrasse ensoleillée pour prendre un café et par la même occasion, apprendre-à prendre-le-temps-de-vivre......

Et comme il parait que mes articles sont bien meilleurs quand ils sont courts, je laisse le soin aux vers des poètes parisiens d'achever de façon originale cette petite promenade sur la Butte aux Cailles.....

Depuis des années, je longe parfois la rue Bergère et comme tout le monde je passe devant l'imposante façade du n°14, dégoulinante du pompeux style pompier, cher à cette fin du XIXème siècle où les bouleversements successifs en tous genre empêchent de voir se distinguer un style plus qu'un autre, amenant ainsi à un curieux mélange artistique que l'on ne peut qualifier que des plus éclctiques. C'est donc de cette imposante bâtisse, mais néanmoins bien intéressante et ce à plus d'un titre, que je souhaite m'attarder aujourd'hui en consacrant un billet à ces quelques mètres de rue occupés par les locaux de la Banque Nationale de Paris. 

Détournons nous du cadran qui nous rappelle le temps qui passe et plongeons quelques instants le regard dans celui des allégories et de cette imposante figure qui garde l'entrée de l'établissement bancaire pour remonter le temps à l'époque où cette imposante façade est encore en chantier ...

A l'origine il s'agissait de l'immeuble de la CNEP (Comptoir National d'Escompte de Paris), l'ancêtre de la BNP....Au XIXème siècle le siège social de la CNEP est transféré au 14 de la rue Bergère, dans cet hôtel réalisé par Edouard Corroyer, ancien élève d'Eugène Viollet le Duc, qui pour ce faire se fait aider par de grands noms de l'époque : Aimé Millet pour la statuaire, Villeminot pour les ornements Charles Lameire et Gian Domenico pour les mosaïques représentant  avec finesse les cinq continents à l'extérieur ainsi qu' Edouard Didron pour les vitraux et Christofle pour les lanternes qui courent le long de la rue. Des noms qui laissent deviner le prestige que l'on veut alors conférer aux locaux de cette entreprise parisien.

En effet, si les volumes architecturaux sont imposants, le souci du détail et du raffinement intérieur prouvent que ce chantier était important pour les commanditaires qui souhaitaient sans doute faire de cette réalisation une vitrine de leur entreprise. La construction de l’hôtel du comptoir se déroule sur plusieurs décennies de 1851 date à laquelle la CNEP s'installe puis rachète le terrain pour engager les travaux de restructuration du bâtiment qu'elle occupe alors. Le chantier est un travail au long cours. En effet, le bâtiment tel qu'on le connait aujourd'hui est achevé en 1913, même si comme on peut le voir, l’architecte appose son estampille en 1882.....le temps que l'éclectisme puisse porter son nom glanant ainsi sur quelques décennies diverses caractristiques architecturales et artistiques.

Je ne m'attarderai qu'aux façades vermiculées et à l'extérieur du bâtiment mais sachez que l'intérieur (que je n'ai néanmoins pas visité) est parait il d'une grande beauté.

Apparaissant du haut de la petite rue Rougement (presque trop petite pour lui) le bâtiment se compose d'un ensemble architectural que j'ai qualifié en début d'article d’éclectique, et cela me semble être assez approprié.....référence à l'antique, mais aussi au classique et quelque part un peu au baroque également, tout y passe, les cariatides qui observe de part et d'autre d'un regard qui flirte entre l'ingénu et le candide, pour ne pas dire une certaine mièvrerie, le style pompier était assez fort pour ça, il faut bien le dire... 

Sous le clocheton et son cadran, quatre médaillons en mosaïque représentant les 5 continents s'alignent sur le fronton triangulaire. Des éléments décoratifs en veux tu en voilà surgissent de part et d'autre de l'ensemble qui reste néanmoins équilibré même si tout ne semble pas cohérent...la jolie couleur pâle de la pierre vient adoucir la statuaire principale un peu trop lourde représentée par les traits du dieu du Commerce, Mercure, que l'on reconnait facilement à sa couronne de laurier, le coq trenu dans la main  droite, et le caducée dans la main gauche. Le regard atone et vague propre à la statuaire figée dans l’éternité...... Les élégants "fluctuat" qui surgissent en haut des façades viennent rappeller discrètement l’origine parisienne de l’entreprise occupant les lieux.

Bref, ce bâtiment étonne et détonne dans cette petite rue tranquille. La majesté des volumes et le souci du détail contrastent presque avec le reste des immeubles.

En 2009 le bâtiment a subi quelques travaux de toilettage permettant de retrouver le faste et le décorum original. Après trois années de travaux le 14 est le premier immeuble réhabilité et inscrit a l'inventaire supplémentaire des monuments historiques à obtenir la certification Haute Qualité Environnementale (HQE), prouvant ainsi que l'on peut associer conservation du patrimoine et développement durable. Souhaitons que cet exemple soit suivi...